Los ortodoxos

Busco la melancolía de la noche,
como los murciélagos la oscuridad,
nadie me contempla, nadie me oye.

Solo con falta de luz tengo inspiración,
mientras todos duermen en una laguna,
llena de sueños de riqueza o de pasión,
mi ilusión es solo escribir frase alguna.

Anda cuenta mis palabras narciso o narcisa,
ya sabes que no me importan los números,
el orden, el ministro, los ortodoxos o el clima.

Sociedad de poetas mal pagados II

Este poema va para ti, el poeta Pulitzer desconocido,
que escribes para ti mismo, con ambición,
sin ningún tipo de altruismo, amor o dinamismo.

Crees que en cuanto publiques algo,
todos correremos a hurtarlo,
pero tu talento es tan flaco,
que ni quieres mostrarlo.

A nadie le dices que escribes,
y tienes tu blog resguardado,
aseguras que construyes esfinges,
y un día el mundo las habrá mirado.

Amor es hacer tuyo su dolor

El amor es sentir tuyo el dolor ajeno de la persona que te ama. Es saber el dolor que pasaría si tú le fallaras. Tu relación nunca será la misma si no confías en ella, si no haces tuyas sus preocupaciones, sus inseguridades, la amas como te amas a ti y vences  tu inclinación a caer en tus propios hábitos del pasado. Ella ya se comprometió contigo a algo más, algo más que ser un amor, sino uno para siempre, siempre, sin reemplazos ni alternativas. Uno.

Fiesta salvaje

Viernes de fiesta salvaje,
Improvisemos algo,
vente a este viaje.

No veas lo que hago,
solo siente lo que pienso,
soy rojo y denso,
y estoy desamarrado.

No preguntes quien soy,
pregúntame quien eres,
si tu vienes, yo voy,
de placer me hieres.